Deheishe

El aliento de una tierra

2012-01-11T18:48:00.010+01:00

Desde ayer y hasta el próximo 25 de Enero se puede disfrutar de "El aliento de una tierra", fantástica exposición del fotógrafo zamorano J. Pascual.

La muestra ofrece el trabajo realizado por el fotógrafo en los últimos años en el interior de la provincia zamorana y a lo largo de la raya fronteriza con Portugal. La técnica empleada para plasmar las imágenes es un proceso artesanal, llamado calitipia, y el soporte utilizado es papel de acuarela.

En esta muestra, J. Pascual nos ofrece su "personal forma de mirar y sobre todo de sentir esta tierra nuestra que es Zamora, muchas veces silenciosa, otras veces olvidada, pero a la vez sorprendente y muy poco conocida en cuanto a su riqueza etnográfica y tradicional se trata".

Las instantáneas únicas están expuestas en Espacio 36 (C/San Andrés 5), una galería de arte ubicada en pleno casco antiguo de Zamora.

Por mi parte, no pienso perdérmela, y os animo a todos los que podáis, que os acerquéis por allí.

Enlaces de interés:

- Blog de J. Pascual
- "El aliento de una tierra" en Espacio 36

Rutina parlamentaria

2011-11-20T12:22:00.001+01:00

Publicado en La Fanzine (21.11.11)

No le importa el color de unos y de otros, porque, como siempre, cada cuatro años, las mismas sombras mortecinas se encaraman en sus tribunas de vuelta a la rutina. ‹‹Cuatro años de libertad››, se dice, porque después de tantos engaños, la urna se ha convertido para él en una obligación, o mejor dicho, en una carga.

Aún así va. Se levanta por la mañana, temprano, con fingido entusiasmo. Desayuna mientras lee el periódico del día anterior buscando algún detalle, una señal, por mínima que sea, que le diga que este año no se está equivocando.

Cruza el umbral y siente el olor a rancio. Corre la cortina. Introduce en cada sobre varias papeletas de sus partidos favoritos y escribe obscenidades sobre ellas. Le da igual el color, sepia o blanco, él se explaya. Chupa, ‹‹votó›› y se marcha.

Que conste que yo he votado por correo.

Dos minutos de odio

2011-11-06T17:49:00.007+01:00

Graveyard de Simon Cocks

Hoy he visto el odio en sus miradas. He sentido el rencor que guardan muy dentro, arraigado en sus entrañas, y me ha dado miedo. He visto pasiones que para mí estaban enterradas desde hacía mucho tiempo –o al menos así deberían de haber permanecido–. Los he oído cantar y gritar a pleno pulmón contra la pantalla, como si de los dos minutos de odio se tratara. Me he sentido fuera de lugar, he sentido el calor de un foco apuntando directamente sobre mi cabeza, alumbrando mi figura en la oscuridad. Me han pitado los oídos y he notado como centenares de dedos apuntaban a mi pecho; también he escuchado rumores en medio del griterío y he intuido sus miradas en busca de la mía.

Hoy no me he sentido aliviado hasta que he salido de allí, hasta que he huido dejándolos atrás, y me he llevado conmigo el rumor y el miedo.

Tienen veinte años y están locos

2011-10-29T17:58:00.003+02:00

Dice Luna Miguel, hacia el final del prólogo de Tenían veinte años y estaban locos: "Y sepan que en aquel tiempo aún eran muy jóvenes, pero ya nos conquistaban".

Y es que eso fue, basicamente, lo que hicieron ayer: conquistarnos. Conquistarnos con su boca y sus palabras. Con el aura de quienes solo quieren pasar un buen rato y divertirse, porque eso fue anoche, una barra libre de diversión, de mamajuana y pica pollo; de cervezas y risas.

Espero que cuando todos vayan llegando a los treinta (antologados y no), sigan locos, y que el sarao que ayer compartimos con muchos, sea tan solo el primero de otros tantos.

Tenían veinte años y estaban locos

2011-10-28T15:55:00.004+02:00

Tenían veinte años y estaban locos es el título de una antología que recoge los poemas de veintisiete autores menores de veintisiete años. Luna Miguel es el nombre que ha reunido a todos ellos en el libro editado por La Bella Varsovia.

Constantino Bértolo y Carolina León presentarán la antología esta tarde, a las 19.30 h., en La Central del MNCARS (Ronda de Atocha, 2), donde los autores presentes –entre los que estará una cólmica Sara R. Gallardo–, ofrecerán un recital.

Si alguien se anima, allí nos vemos.

Festival de Series 2011

2011-10-25T10:42:00.004+02:00

Para mucha gente, el cine está a años luz por encima de las series de televisión; es más, para algunos cinéfilos, las series son cosa de frikis. Nada más lejos de la realidad.

Este pasado fin de semana se ha celebrado en Madrid la nueva edición del Festival de Series Canal+. Una oportunidad para todos aquellos amantes del cine y de las series. De las series por los contenidos; del cine por el espacio. Para quienes no conozcáis el festival, os diré que han sido cuatro días de estrenos, visionados, talleres y conferencias relacionadas con el mundo de las series y la televisión, que este año ha trasladado su sede del Círculo de Bellas Artes a Cinesa Proyecciones.

Durante el fin de semana, se han presentado un gran número de producciones compradas por canales como AXN, Canal+, SyFy, TNT, Cosmopolitan o Fox; casi todas americanas, alguna europea en el caso de Los Borgia, o española como El Divo; comedias de la talla de Cómo conocía a vuestra madre o Dos hombres y medio, la adaptación del cómic de zombis putrefactos (Dead Walking), un remake repetitivo de Los Ángeles de Charlie, series de animación como Archer, de superhéroes (Alphas, Fringe), omnipresentes vampiros con poca ropa (True Blood), y las series sobre adolescentes con dinero como Gossip Girl, entre otras.

Muchas os sonarán, y otras, sin duda, lo irán haciendo poco a poco. Porque todas estas producciones han venido con la intención de quedarse en nuestras televisiones por un tiempo, y algunas realmente merecen un hueco en nuestras, cada vez más, pestilentes parrillas.

La ciudad de los zombis

2011-10-18T20:48:00.000+02:00

Todas las calles son distintas. También los ruidos y los olores son diferentes. Hasta la basura que se arremolina en las esquinas tiene sus peculiaridades.
A pesar de todo, me miran, de otra forma, pero me miran: escudriñan mi silueta a través de los cristales oscuros; clavan en mí sus ojos vidriosos y cansados; soñolientos, se vuelven indiferentes y siguen dormitando para, de vez en cuando, volver a lanzarme descaradas miradas por encima de sus anteojos.

Aquí todo es distinto: el aire, los coches y hasta los perros callejeros; el gas de la Coca Cola y el que sale de los mecheros.

Hoy todo es distinto en la ciudad de los zombis.

Distancia intersistémica

2011-09-12T21:23:00.007+02:00

Publicado en La Fanzine (12.9.11)

Una legua o tres millas;
ocho furlongs, tres cadenas,
cuatro varas, cinco yardas
y media.
¿Y un pie o seis pulgadas?
—Me da igual, todo es distancia
y no hay manera de acortarla—,
dices.
Te digo:
—Yo no entiendo de distancias
y menos de las que tú me hablas.
Niegas con la cabeza,
no me entiendes,
no te entiendo.
—¡Claro que no te entiendo!
¿Cómo quieres que te entienda
si me hablas a la inglesa?
Si me hablaras de otra forma
podría entenderte cualquiera.

—Escucha,
que no es eso lo que importa.
Lo que quiero es alejarme
y me da igual el sistema.

Rolling in the deep

2011-08-30T14:20:00.004+02:00

Hace un par de días se celebró la entrega de premios de la MTV y quise aprovecharme de ello para crear una especie de sección musical en el blog, y así obligarme a escribir más a menudo.
He de decir que no soy muy partidario de toda esta vorágine de artistas mediáticos, de Gagas vestidas de chuletón andante, matrimonios musicales, anuncios de embarazo a lo grande o besos polémicos sobre el escenario. Tampoco es que sea un fan de las reinas del pop, ni de visionar videoclips morbosos en YouTube, ni de personajes megalómanos en general, ya sea de los que les da por coger un micrófono o por pegarle patadas a un balón.

Durante casi un año, ha habido una canción que me ha tenido fuera de lugar. Es una de esas canciones que estamos acostumbrados a escuchar de forma pasiva en los autobuses, en bares o en los restaurantes de plato combinado y hamburguesa. Una canción que durante todo el invierno me ha estado despertando a primera hora de la mañana, cuando sonaba en el apartamento de las vecinas de arriba, y una canción que me ha costado encontrar, inocente de mí, hasta que me dijeron: ‹‹Busca en la lista de los 40››. Allí estaba, eso sí, muy abajo, entre Melendi y Beatriz Luengo. Los primeros puestos eran para nombres como Britney Spears o David Guetta, canciones que escuché y reconocí, eso sí, una vez comenzaron a sonar, pues tampoco soy muy aficionado a la música de discoteca y autobús.

Por eso me sorprendió que aquella canción estuviera allí. Estoy hablando de la canción Rolling in the deep, de una tal Adele Adkins. Me dio por ir a YouTube y buscar el videoclip, temeroso de encontrar un cuerpo más, rodeado de bailarinas enseñando cacho. Me encontré con una recatada Adele sentada en una silla y lanzando un chorro de voz digno de la música negra. Vi el vídeo de principio a fin, y sentí un escalofrío, cuando la canción se viene arriba, con ese colchón musical plagado de soul. Pronto identifiqué esa sensación con aquella que el cuerpo experimenta cuando descubrimos una canción realmente buena. Una canción que da sentido a la música.

Con cierto escepticismo, decidí buscar y escuchar sus otros seis sencillos: Set fire to the rain, Someone like you, Make you feel my love (versión del tema de Bob Dylan), Cold Shoulder, Chasing pavementes y Hometown glory. Todos distintos pero a la vez con un toque muy personal, una voz espectacular y una instrumentación, tanto en directo como en la versión de estudio, más que digna. Por un momento me dio por imaginarme a Adele Adkins junto con Ella Fitzgerald, o James Brown, o Louis Armstrong. Esperemos que ésta inglesa de 23 años siga llevando a los escenarios canciones de la talla de Rolling in the deep y creando esta mezcla tan característica de soul, blues y jazz contemporáneo, discreto y sin excesos.

A jornada completa

2011-07-26T16:41:00.010+02:00

Me ha hecho mucha ilusión cuando me he enterado de que hoy ha sido publicado en los periódicos del grupo Vocento mi relato "A jornada completa". Os lo dejo a continuación:

Publicado en:
El Norte de Castilla
El Comercio
Diario Vasco
Hoy
La verdad
El correo
(26.VI.2011)

A JORNADA COMPLETA

Aquella tarde, como otras muchas, una de mis paradas rutinarias era la cafetería de algún asilo o centro de día. A decir verdad, era uno de los lugares en los que yo solía sentirme más a gusto y en donde más disfrutaba haciendo mi -digamos- no muy bien visto trabajo. Aquella tarde, entré al azar en una residencia cualquiera de la que no recuerdo ni el nombre, pero sí que tan solo estaba a una o dos calles de la vivienda donde había realizado mi último servicio. Al entrar al bar, me senté discretamente en uno de los lugares más apartados de la puerta, lejos de las otras mesas. Allí, varios ancianos jugaban la partida en silencio mientras que otros discutían a voces. Pequeños corros de hombres y mujeres conversaban en torno a cafés, infusiones y botellines de agua del tiempo. En cierta manera, aquello me recordó a la cafetería de un instituto que, de forma poco discreta, había visitado unos días atrás.

También había en aquella cafetería un puñado de familiares, más jóvenes, visitando a sus mayores. He de reconocer que alguno me llamó la atención sobremanera, aunque pronto tuve que alejar de mi pensamiento aquellas carnes más jóvenes para centrarme en el cometido que debía de cumplir aquella tarde. Por ello, me fijé especialmente en un par de rostros solitarios situados frente a mí, a varias mesas de distancia. El más cercano, estaba sentado en una silla de ruedas plateada y se encorvaba sobre su café cortado, aún humeante, mientras soplaba con cuidado sobre el centro de la taza tratando de enfriar el brebaje. A juzgar por sus manos, extendidas a ambos lados de la taza, y por su rostro, tendría no menos de setenta y pico aunque no los aparentaba. A su lado, en la mesa más cercana, otro hombre, un poco más mayor y de rostro mucho más arrugado, jugueteaba con el tapón azul de una botella de agua mineral. De vez en cuando, arrojaba miradas nerviosas a su alrededor e indiscretamente, aunque lo hiciera de reojo, fijaba la vista en el café cortado de su vecino.

Me dediqué a observarles durante un rato a pesar de que aquel día me había retrasado un poco en una de las citas y se me iban acumulando las visitas. Decidí decantarme por el hombre del café y, aunque en otra situación hubiera esperado a que aquel anciano hubiera terminado de disfrutar de su bebida, en aquella ocasión me levanté rápidamente en dirección a la mesa para poner fin al servicio cuanto antes.

He de confesar también, que aquel día no tenía el cuerpo para muchos trotes, pero aún así, caminé con pausada indiferencia en dirección a mi objetivo, acerqué una silla en silencio y me senté tranquilamente a su lado. Al principio pareció no darse cuenta de mi presencia, pero tras unos segundos en los que me observó de arriba abajo sin perder detalle alguno de mi indumentaria, respondió recíprocamente con una dulce sonrisa. A partir de entonces, comencé a hablarle con delicadeza, tuteándole y preguntando el porqué de su soledad. Al principio se mostró un poco reticente, pero más tarde comenzó a soltarse y me explicó que no le gustaba mucho la gente de aquel lugar, a los que se refirió como "viejos ruidosos". Recuerdo que muy al principio me dijo su nombre, pero, en estas situaciones, tiendo a olvidarlos con facilidad.

Pronto me di cuenta de que su soledad llegaba hasta cotas insospechadas y que lo que necesitaba era una buena charla desde hacía mucho tiempo, por eso se mostró un poco molesto ante el hecho de que yo mirara mi reloj cada pocos minutos. Ahora me arrepiento de no haber sido un poco más delicada con él, pero realmente aquel día tenía bastante prisa y en un momento en el que el anciano bajó la guardia, le pregunté en qué lugar se sentiría más a gusto para poder empezar cuanto antes. Comentó que tenía una cama en aquella misma residencia y que vivía en una habitación individual, por lo que tan solo necesitaba que empujara su silla por el pasillo.

Tan pronto como llegamos a su habitación, le ayudé a tumbarse sobre la cama dejándole unos segundos para elegir la postura que él deseara, no sin antes ofrecerle unas cuantas recomendaciones de lo más clásico. Decidió tumbarse boca arriba con los brazos sobre el pecho y terminó realmente rápido. Fue un detalle por su parte que en el último momento, justo antes de dejar de respirar, cerrara los ojos.

A partir de aquel instante, el día fue un auténtico desastre. Al salir a toda prisa, me pillé la túnica con la puerta, teniendo que abandonar, a la altura del pestillo, un jirón de la túnica negra. Pero peor aún fue cuando, al llegar al final de mi siguiente cita, recordé que me había dejado la guadaña apoyada contra la cama de aquel anciano.

Ilustración de Javier Muñoz

Juego de azar, de Sławomir Mrożek

2011-07-11T11:31:00.005+02:00

Una de las primeras lecturas ligeras tomadas como aperitivo este verano ha sido Juego de azar, del dramaturgo polaco Sławomir Mrożek, escritor de obras encuadradas dentro del teatro del absurdo y de gran número de relatos ácidos y humorísticos de tipo satírico como los recogidos dentro de este libro.

Juego de azar es el perfecto complemento veraniego a la lectura de otras obras más densas por la sencillez y brevedad de sus relatos centrados en la acción de la historia. Una acción siempre ingeniosa y llena de fantasía dentro del mundo de lo cotidiano que transcurre en apenas unas líneas, dejando, página tras página, la sonrisa dibujada en la boca y un cierto regusto a moraleja.

Presentación de Odio (David Refoyo)

2011-06-09T18:50:00.002+02:00

Mañana en Valladolid, en la Curva, con Colmo: Odio, de David Refoyo.

Si por poder pudiera

2011-06-06T12:40:00.002+02:00

Publicado en La Fanzine (6.6.11)

Por poder puedo quedarme quieto

mientras avanza el miedo
sintiendo el hielo
resquebrajarse a mis pies.

Por poder puedo pintar camino
sobre puente de plata
para que huya el enemigo
que aún no ha empezado a correr.

Si por poder pudiera apuntaros con el dedo
sin que nadie viniera a cortármelo después.

Pero no puedo,
y no es porque no quiero
sino porque no veo
lo que viene tras él.

Tampoco puedo quedarme quieto
gritando al cielo que no pasaréis.

Solo me queda soñar en verso
que algún día podremos vencer.
Solo me queda esperar en piedra
que algún día dejéis el poder.

Adiós, Barandales

2011-06-03T20:07:00.007+02:00

Publicado en La Opinión (5/6/2011)

Recuerdo como de niño, al caminar desde Orejones a Viriato, siempre buscaba la curvatura de la espalda encorvada bajo una túnica de bronce y me asomaba para observar su boca abierta en medio de aquel rostro verdoso. Un rostro afilado que sobresalía tanto como las dos campanas que colgaban de sus muñecas. Recuerdo también, como durante muchos años creí que aquella escultura no era si no el mismísimo encapuchado que avisaba de que el momento de la espera había terminado. Porque para mí, Barandales siempre había sido el mismo: un ser místico y callado, una escultura que cobraba vida durante unos pocos días al año para atravesar las calles de Zamora con el tañer de sus campanas. Hasta que un día Barandales me sirvió una Coca-Cola en un bar de la Avenida de las Tres Cruces y comprendí que, Alberto Villacorta, vivía bajo pseudónimo desde hacía muchos años.

(Otro) "Barandales" de Ricardo Flecha

Ayer falleció, a los 55 años, el que sin duda era uno de los rostros que más recuerdo de mi infancia. Rostro, manos, campanas y tela. La imagen de mi Semana Santa zamorana por excelencia, y aunque otros hayan estado antes y muchos otros estarán después, el Barandales de mi infancia siempre será él. Adiós, Barandales.

Zamora se queda sin Feria del Libro

2011-06-03T12:04:00.004+02:00

Me dan igual los motivos, ya sean económicos o debido a un volcán dormido durante millones de años que despierta bajo la Plaza de Claudio Moyano y cambia el curso del Duero de Viriato a La Vaguada. Aquí no valen las excusas ni las promesas.
Zamora se ha quedado sin la XXVIII edición de su Feria del Libro y eso es lo que importa. Zamora se ha quedado sin sus autores, sin sus jóvenes, sin sus mayores; sin otros grandes de fuera y sin ese soplo de aire fresco que, de vez en cuando, se cuela entre nuestras callejuelas y despierta a la ciudad de su letargo.

Sentimiento zamorano

2011-04-18T13:26:00.003+02:00

Este año, como cada uno de los anteriores, vuelvo a casa por Semana Santa, y es que para vivirla como se vive en Zamora hay que ser o sentirse zamorano. Y no estoy utilizando un argumento provinciano sino que es que es cierto que no hay Semana Santa como la que nosotros vivimos (y ahora si que cargo la frase de orgullo patrio). Por estas tierras, los que disfrutan de estos días (o al menos la mayoría) dejan de lado ciertas cuestiones conflictivas y la ciudad se vuelca en el patrimonio cultural que aúna arquitectura, escultura y tradición (sin ningún tipo de sentido peyorativo). Y es que estos días las calles se visten de fiesta y por ellas se tropiezan jóvenes y mayores, todos unidos por una vez al año, gracias a un mismo sentimiento que despierta a la ciudad dormida de su letargo.

Y como no puedo explicarlo mejor, os dejo el prólogo que escribí el año pasado para el itinerario "Caminos de Pasión" que cada año ilustra J. Pascual con sus fotografías.

"Sentimiento zamorano"

Cuando el frío helado cede parte de su protagonismo al olor a almendras garrapiñadas y los niños juegan a ser cofrades a lo largo de Santa Clara, Zamora se viste de Semana Santa. Es entonces cuando el puente de piedra luce su mejor cara y las bravas aguas del Duero, que amenazan con colarse a través de sus ojos, arrastran el sonido del Barandales.

Decenas de zamoranos cruzan la Rúa mirando al cielo en silencio, haciendo su propio juramento con tal de que durante unos días ni llueva, ni nieve, ni granice. Cientos de agujas dan los últimos pespuntes a los rasos y los terciopelos, las tijeras cortan patrones y telas y de fondo suenan los tambores.

Todo debe de estar a punto para que el Jueves de Dolores, el Nazareno cruce el río llevado sobre varios pares de zapatos negros impolutos al ritmo de los pentagramas de Ricardo Dorado o de Cerveró Alemany; para que se honre y recuerde a los hermanos difuntos; para que cientos de palmas atraviesen la ciudad engalanada de domingo; para que las verjas de la Catedral den cobijo a una marea de cofrades blancos y en los muros reboten cánticos de voces penetrantes.

Será entonces cuando el vello de los zamoranos se erice al escuchar los primeros compases de la marcha de Thalberg, o del Mater Mea, o del Cristo de la sangre... cuando los corazones se encojan sobrecogidos por el rítmico sonido de los tambores, del golpear de los hachones y las varas contra el suelo, de las campanas, de las cornetas...

Todo preparado para que Santa Lucía se ilumine de teas ardientes alimentadas por el eco del Jerusalem; para que Olivares se inunde del lamento del bombardino; para que el Merlú rompa la madrugada, los pasos hagan sus reverencias y las banderas de las cofradías se envaren en la fachada del Ayuntamiento ante el baile del Cinco de Copas.

Los cascos de los caballos golpearán el interior de la ciudad amurallada; los pequeños abrirán sus ojos como platos ante la marcha de los pasos; los mayores se emocionarán frente a las imágenes, y por las calles, poco a poco, se propagará un silencio absoluto.

Solo los aplausos romperán ese silencio para dar el último empuje a los cargadores a las puertas del Museo; las Siete Palabras resonarán por las calles y el Miserere sesgará la noche despertando a Viriato de su letargo.

Zamora se llenará de vida para recordar a la muerte, pero cuando el manto caiga, la fiesta y los disparos resonarán temprano en la ciudad nuevamente engalanada de domingo; la Semana Santa zamorana se vivirá antes, después y durante. Tarde o temprano volverán las agujas y los pespuntes para preparar un nuevo año. Un año que será único como todos y cada uno de los anteriores y que todos viviremos con intensidad pues nuestra Semana Santa no es solo tradición, cultura o sentimiento cristiano, es, ante todo, un sentimiento zamorano.

Marcos Antón

Editores que no leen y escritores en directo

2011-04-03T14:31:00.007+02:00

Esta mañana me he topado con una entrevista a Michael Krüger (escritor y editor alemán) que me ha resultado bastante curiosa. El tipo en cuestión habla del estado actual del negocio literario y de como, según él, se presenta el futuro en este ámbito. Algunas respuestas curiosas en cuanto al mundo de los editores, los e-books, el copyright y a la posible desaparición del libro tal y como lo conocemos hoy en día si no se actúa con precaución.

El editor afirma que hoy en día las librerías están repletas de “basura” debido a que “muchos de los editores hoy en día no leen”. Dice de ellos que “están tan inmersos en leer a los contemporáneos y leer informes sobre libros que ellos ya no leen por placer.” Convencido de que un buen editor ha de ser un lector apasionado, afirma que a la hora de leer el manuscrito de una novela busca aprender: “Si no aprendo nada, no la publico. Esa es mi prioridad: aprender, tener placer.”

En cuanto al futuro editorial y a la relación autor-escritor me quedaría con una frase: "Si la voluntad de comprarse un libro desaparece, el libro desaparecerá". Recientemente me he visto inmerso en alguna que otra conversación sobre ebooks y pirateo durante la que han surgido ciertas comparaciones con la música y una conclusión: el músico vive de sus directos, el escritor de las ventas de sus libros. A raíz de esto, me ha llamado la atención un momento de la entrevista en la que el tipo dice: "No sé cómo será en España, pero aquí (en Alemania) los autores hacen giras con sus libros y dan charlas. Si pueden dar 14 charlas al año llegan al público y obtienen lo suficiente como para vivir de eso, aparte de lo que obtengan por las ventas."
Tras esta afirmación, el periodista Juan Cruz, compara al escritor con un trovador y el editor contesta: "En ese rol de trovador el autor puede vender sus libros de manera personal e íntima. Y este es un mercado al alza aquí. Es un acontecimiento, y si el autor consigue transmitir y ser un buen orador, puede tener éxito."

Yo lo dejo aquí y que cada uno saque sus propias conclusiones.

Versátil.es VI

2011-03-30T02:10:00.008+02:00

Siempre me dijeron aquello de “si no tienes nada que decir, mejor no abras la boca”, y es que llevo mucho tiempo sin dejarme caer por aquí. En realidad no es que no haya tenido nada que decir, sino más bien poco tiempo. Y casi ha sido mejor así, porque entre tanta nueva guerra—sí, estoy hablando de Libia y sí, es una guerra—y otros desastres humanos varios, hubiera dado rienda suelta a mi lengua—o más bien a mis manos— y ni he encontrado el momento ni el lugar. Y es que cuando retomé Deheishe decidí que este sitio no sería el centro de la verborrea gratuita, sino un espacio de desahogo ocasional—pero sin excesos—, así que hablemos de Versátil.es y dejemos que se enfríen otros temas sobre los que sin duda volveré más adelante.

Y es que me hubiera gustado poder hablar de Versátil.es antes del festival y no después. Antes: por si alguien se topaba con este blog y no había oído nunca hablar de Él, pudiera presentarse educadamente e incluso animarse a conocerlo en persona. No después: porque no puedo escribir una valoración personal debido a que, desafortunadamente, este año no he podido estar allí.

Versátil.es es un festival, pero no un festival cualquiera. Es El Festival de la Palabra. El festival de la poesía, de los poetas, narradores, traductores y editores. Un festival que este año ha celebrado su sexta edición. Un festival que coordina el señor Javier García Rodríguez y con el que Colmo Colectivo participa activamente. Un festival por y para las letras que se celebra cada año en la Universidad de Valladolid y en el que cada edición, supera a la anterior.

Pero basta ya de escribir. Os dejo el enlace al blog del festival (aquí) y para más información, dirigíos a vuestro buscador en línea favorito. A partir de ahí, a golpe de intro y ratón, descubriréis un universo repleto de estrellas que no brillan por su nombre sino por la calidad de su trabajo.

La partida de Batu Khan

2011-02-28T11:16:00.003+01:00

Batu Khan se ha marchado precipitadamente del país en un viejo automóvil verde de fabricación soviética. En menos de 12 horas, su presencia aquí le habría convertido en una persona non grata, en un inmigrante en situación ilegal y en una posible amenaza terrorista debido al origen de su ascendencia paterna. En pocas horas, experiencias y sueños cumplidos se han desvanecido para convertirse en recuerdos. Recuerdos que ha dejado atrás a una velocidad constante de 130 km/h a lo largo de la autopista 4. Tras pocas horas de viaje, ha sobrevolado las islas para regresar a su exilio en un lugar donde muchos otros se exiliaron antes que él.

Batu Khan engulle con avidez el contenido de su plato y se lamenta pues no consigue rescatar el característico sabor de la carne de cerdo. Deja el tenedor a un lado y observa a la chica que le acaban de presentar como su futura esposa. Algo se agita en su interior cuando identifica un sabor amargo en la parte más recóndita de su lengua e irremediablemente piensa en la cerveza, aunque ya apenas la recuerda. Ese regusto amargo le ayuda a rescatar decenas de olores, todos distintos. Son las fragancias de los perfumes de aquellas que sucumbieron a sus encantos orientales de una forma que jamás volverá experimentar.

Batu Khan deja escapar una sola lágrima. Atrás ha dejado un puñado de cartas y un sillón desvencijado junto a la ventana. Varias hojas de té verde flotan en el agua de una taza que hace mucho dejó de humear sobre el alféizar. A su lado, una plumilla de tinta negra espera sobre una libreta de pastas rojas a que, como cada día cuando el sol está en su punto más alto, Batu Khan dibuje palabras hasta el anochecer.

Couso sigue vivo

2011-01-29T19:22:00.005+01:00

Vine al mundo en medio de una guerra y, como muchos otros nacidos en mi generación, crecí viviendo la segunda entrega por televisión. La Guerra de Irak cambió mi vida, como hizo para otros muchos, para bien o para mal. De toda aquella época recuerdo instantes como en el que el segundo avión impactaba contra la torre sur mientras Matías Prats abría el telediario y conectaba en directo con Ricardo Ortega. Era el 11 de septiembre de 2001, primer día de clase, y la comida se enfriaba sobre la mesa. Meses después, las bombas verdes sobre la ciudad verde. Recuerdo también las manifestaciones contra algo que sabíamos que estaba mal cuando aún apenas teníamos conciencia política; tampoco olvidaré nunca el humo de los trenes en el televisor de la cafetería del instituto a la hora del recreo.

Mi forma de escribir cambió a raíz de aquella guerra. Yo no era más que un niño que a mi manera, tenía algo que contar. Fue así como empecé a crear historias recorriendo virtualmente los conflictos de Oriente Medio de principio a fin. Deseaba estar allí, en Bagdad, en el Hotel Palestina, en el epicentro de aquella guerra, para saber el verdadero por qué y explicárselo al mundo.

En medio de aquel proceso de emociones inmaduras, un instante por encima de todos quedó grabado a fuego en mi mente. Un M1 Abrams disparó, en nombre de la paz, contra el piso 14 del Hotel Palestina asesinando a José Couso y Taras Protsyuk. Antes de aquello, había deseado ser como ellos, estar en aquel hotel, convertirme en los ojos de aquella guerra injusta y contárselo al mundo. Cuando Couso murió, parte de mi infancia murió con él descubriendo que el mundo no era lo que hasta entonces me habían contado. Quizás los Reyes Magos, el Ratoncito Pérez y todo aquello murió con ellos.

Muchas personas cuentan con varios libros en su haber que han cambiado su vida en un momento u otro. Uno de los que yo recuerdo no fue un gran clásico, ni un éxito de ventas; no fue considerado una obra maestra por la crítica; tampoco fue escrito por un gran novelista ni por un importante teórico. Fue un regalo de mis padres creado desde la propia experiencia del periodista Jon Sistiaga. Ninguna guerra se parece a otra es algo más que un libro, es un título que me ha acompañado hasta ahora y me acompañará siempre.
Aquellos que lo deseen, pueden especular cuanto quieran, pero sin duda, el hecho de que el juez Santiago Pedraz haya caminado sobre el Tigris vestido de traje y corbata cámara en mano, es un hito para nuestra Justicia y para el Periodismo. Que la investigación española sobre la muerte de Couso supere poco a poco todas las trabas inimaginables, es un homenaje a todos los informadores que han muerto en un conflicto, y puede, sin duda, sentar un precedente: que los ejércitos del mundo vean amenazada su inmunidad a la hora de asesinar con total impunidad. Aunque es cierto que siempre habrá quien diga que todo ha sido una excursión que hemos tenido que pagar los contribuyentes. Sin entrar en polémica, yo digo: con gusto pagaría más excursiones como esta.

El Periodismo y la Justicia—y no sólo en nuestro país—, debe mucho a la familia del cámara, a sus amigos, a los compañeros que le vieron morir (Jon Sistiaga, Olga Rodríguez, Carlos Hernández y Jesús Quiñonero) y a todos los que de una forma u otra han conseguido que, ocho años después, José Couso Permuy siga vivo.

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Edito 21.02.2011

Si hace unos días hablaba de Ricardo Ortega y de la muerte de Couso, hoy nos llega la noticia de que la causa por la muerte de Ortega el 7 de marzo de 2004 en Haití ha sido provisionalmente archivada por falta de pruebas. Unas pruebas que apuntan a que los disparos que le mataron iban dirigidos contra él y varios compañeros de los que otros cinco también murieron, pero no se ha podido determinar quién o quiénes fueron los autores de los disparos.

Desnuda. (Grandes ideas)

2011-01-28T12:38:00.006+01:00

Estás desnuda frente al espejo. No tengas grandes ideas, nosotros no las tenemos. Se han ido. No queremos tenerlas. Ahora están despertando, mira, están despertando cansados de dar y no recibir nada a cambio; allá abajo en el sur, cerca del infierno. Pero tú estás desnuda, frente al espejo. Míranos, aquí arriba. Vendes tu cuerpo joven por palabras, por reseñas medidas en caracteres. Pero no tengas grandes ideas, no queremos escucharlas. No bajes la cabeza. No retires la mirada. No te separes de la manada. No, no te vistas. No te vayas. Mira, algún día tendrás este dinero. ¿Qué haces? No, no camines hacia el sur. ¡Allí no hay nada! Te vas a quemar, no lo hagas. Estás proscrita. Incivilizada. Extremista. ¡Infiel!

De expresiones populares va la cosa... (II)

2011-01-26T13:26:00.006+01:00

Cuando retomé Deheishe, entre otras muchas cosas decidí dejar atrás la política pues poco o nada tenían que ver con la intención y el sentido de este blog. Pero al fin y al cabo, como dicho espacio no deja de ser el lugar en el que puedo desahogarme de vez en cuando, se que cumplir ese cometido va a ser imposible. Hace unos días escribí la entrada “De expresiones populares va la cosa…” y hoy tengo motivos para continuarla con una sola expresión.

Porque a propósito de tomarnos el pelo, lo han vuelto a hacer. El Parlamento ha votado y ha echado por tierra la proposición de Ley Orgánica que pretendía limitar las pensiones de nuestros ex. Y aunque sí que es cierto que muchas voces políticas se han alzado a favor de los recortes, no está de más recordar que en los tiempos que corren, esta no es más que una postura muy oportunista—y populista— ya que de entre todas esas "voces críticas" muy pocas se alzaron en su momento, de un lado o de otro. Porque aunque siga habiendo algunos que no lo quieran ver, nuestro utópico país del consenso ideológico es una falacia en pos de un bipartidismo sin principios en continua lucha política por ostentar el poder.

Y es que cabe preguntar: ¿de qué está hecha la clase política de nuestro país? Porque un fundamento indiscutible de una sociedad democrática es que los políticos deben de estar comprometidos con la actividad pública. Pues oigan, yo quiero pedir una orden de alejamiento hacia nuestros ex, y liberarme de la obligación de pagarles la pensión. Que sí, que estamos de acuerdo en que reducir esas retribuciones políticas de ex diputados y senadores o eliminar las de los ex presidentes no va a sanear nuestras cuentas por arte de magia. Que sí, que se necesitan otras medidas, y hay muchas, impopulares por cierto—quizás para ser un buen político en ocasiones se ha de ser impopular—, como la reducción de financiación a ciertas instituciones privadas que deberían de ser más que autosuficientes, la remodelación del sistema de impuestos, una buena reforma de las pensiones o, por qué no, hablemos de la banca. Porque ya está bien que siempre seamos los mismos los que paguemos los platos rotos. Es necesario que de una vez por todas se invierta la pirámide—que nunca llegó a desaparecer—, porque señores, mientras los nobles comen perdices, el pueblo se muere de hambre.

21 de enero

2011-01-21T12:15:00.003+01:00

Recuerdo un bastón, palabras antiguas flotando en un torrente de voz. El sonido del viento y el sol abrasador. El agua fresca del pozo, los cayos de la azada y el sabor de los guisantes frescos arrancados uno a uno de la vaina. Un camino polvoriento bajo los tendidos de alta tensión, un arroyo seco, ladridos de color canela. Hace ya tanto de todo. Hay otros tantos recuerdos de hace exactamente un año. Campanas de iglesia a través de unos cristales polarizados, murmullos, palabras de otro siglo. Recuerdos que eran fuertes y ahora se van desvaneciendo, recuerdos que han formado parte de una transición que termina, de una herida que se cierra, del paso a la adultez. Recuerdos que dejan paso a otros, de tiempos mejores, de tiempos sin dolor.

Publicación de "Miticérrimos"

2011-01-19T15:50:00.017+01:00

Detrás de Miticérrimos se esconde el largo trabajo de tres personas con una misma ilusión: sacar adelante un ambicioso proyecto. En las páginas de este libro conviven cientos de personajes y otros tantos relatos de sus vidas, muchas veces casi anónimas. Caras conocidas de las calles de Zamora que han formado parte de nuestra historia más reciente y la han proyectado murallas afuera. No tengo mucho más que contaros que no aparezca en la entrevista que ha sido publicada en El Adelanto de Zamora. Espero poder decir pronto que el proyecto ha visto finalmente la luz.

Aquí os dejo la entrevista "Personajes con solera" por L.M. de Pablos. Si os apetece leerla (click en la imagen para verla en grande y otro click más para ampliar).

Edito 30.01.11: entrevista en La Opinión, el Correo de Zamora "Por su imagen los conoceréis" (por Natalia Sánchez)

Edito 30.01.11: entrevista en El Día de Zamora, "Más que míticos: Miticérrimos" (por María García Cirac).

De expresiones populares va la cosa... (I)

2011-01-17T00:16:00.008+01:00

No me gusta meterme en camisas—o cañizas, como prefiráis—de once varas, pero es que ya empiezo a estar un poco harto de Gas Natural Fenosa y de Endesa. O lo que es lo mismo, las empresas que han adoptado a Felipe González y José María Aznar. Y es que empiezo a estar hasta las narices—moño no tengo, pero he aprendido a internacionalizarlo con un I've had it up to here—de leer, ver y oír lo que uno y otro ex presidentes del Gobierno de España se meten al bolsillo al año.

Por si esta plaga informativa no fuera bastante, también—algo de masoquista sí que tengo—he soportado la insufrible verborrea de un gran número de voces demagógicas cuyos dueños—cojos, de un pie o del otro—, proyectan opiniones, opiniones y más opiniones como si de la Santa Biblia de la veracidad y el rigor periodístico se tratase, cuando no hacen más que andarse por las ramas—siempre queda alguno que no ha evolucionado del todo—.

Pues bien, hoy yo también tengo mi opinión y no es ni complicada, ni demagógica, porque ya está bien, basta ya de tomarnos el pelo—los ingleses en vez de tomar nada, tiran a alguien de una pierna—. Cuando por un lado la mayoría de españoles enarbolamos enojadados nuestros estandartes de cruzados contra la crisis, el paro, la reforma laboral y de las pensiones y por qué no, la Ley Sinde, por el otro reaccionamos indiferentes al hecho de que estos dos señores, por haber sido algún día presidentes de este país, ingresen todos los años 80000 euros a sus rollizas cuentas. En total 160000 euros que más vale que se ingresaran en los bolsillos de los contribuyentes que un día tuvieron el valor de darles carta blanca para poder ser adoptados más tarde por Gas Natural Fenosa y Endesa, y que ahora estarán dándose con un canto en los dientes—ésta siempre me ha parecido una forma un poco violenta de lamentarse—.

Y es que no hablo de sus ingresos a mayores, ni me meto en que estos hayan tenido que ver con sus anteriores cargos. Estoy hablando de un dinero que se regala y—al paso que va la burra—se seguirá regalando conforme avance la historia de la democracia española. Señores, ya está bien de engaños, ya es hora de que cojamos el toro por los cuernos—sin necesidad de clavarle nada—. Cómo no va a haber crisis mientras unos trabajadores cobren el sueldo mínimo y nuestros ex, una pensión vitalicia de cifras astronómicas...

Y ya no quiero seguir hablando de otros políticos que proclaman aquello de apretarse los cinturones—será porque tienen uno para cada día del año—, que no, que tampoco me meto con los controladores, ni con los deportistas de élite, ni con prevaricaciones, ni con los trajes, que si no me salgo del tiesto...hay que ver, que país.

Por cierto, ¿alguna vez os habéis imaginado el tamaño de una camisa de once varas...? Telita, mucha telita.

¿Libres?

2011-01-13T10:57:00.021+01:00

Publicado en La Fanzine (30.12.10)

Nace, llora, descubre la guardería y obedece a tus padres.
Crece, empieza el colegio, llora y obedece a los maestros.
Sigue creciendo, la pubertad es un problema. Se reprimido por todos en la edad del pavo. Si haces cosas, procura que nadie las sepa; si no las haces, procura que piensen que sí. Obedece las normas, no destaques, se uno más.
Madura, renuncia a tu libertad, estudia hasta que mueras o ponte a trabajar y obedece a tus superiores. No intentes cambiar las normas, no puedes.
Encuentra a una buena mujer o al hombre perfecto. Que no haya mucha diferencia de edad, está mal visto. No aprendas a querer, el amor ya está inventado para que vengas tú ahora a cambiarlo.
Cásate. Compra una casa e hipoteca vuestras vidas. Reprodúcete, joven, no quieras que tus hijos vean en ti a su abuelo.
Estás atado. Intenta educar como has aprendido: mal. No destaques, no tengas tiempo. La televisión piensa por ti. Consume y no asimiles. Paga. Banco, banco, banco. Aprende a nadar cuando tengas el agua al cuello. Tus hijos podrán ser lo que tú no fuiste pero no les dejarás. Paga y quéjate. Tú decidiste tenerlos.
Envejece. Arrepiéntete de todo lo que no ~~pudiste~~ quisiste hacer e incúlcaselo a los tuyos. Tarde, obedecen a sus superiores; buscan a su par perfecto; la televisión piensa por ellos; compran una casa e hipotecan sus vidas. Y la tuya. Otra vez.
Es tarde, ya no puedes cambiar nada.
Enferma. Ten esperanzas vanas de que después hay algo. No has tenido tiempo de hacer nada. Piensas que la vida es corta y es necesario que sueñes con otra. Aférrate a las manos de los que te quieren en un cochambroso hospital de paredes blancas.
Muere. Entiérrate hondo, muy hondo, entre gusanos. Obliga a los tuyos a que te recuerden… y espera.

(Editado 21.01.11)

Aquí mismo os dejo la Fanzine #5 recién salida del horno para que le echéis un vistazo, y en este enlace podéis descargarla.

Año nuevo

2011-01-01T20:12:00.002+01:00

Año nuevo. No haré balance del 2010 porque lo único que se diferencia hoy de ayer, es que se cierra el ejercicio contable, y yo por suerte, no tengo que cerrar nada sino todo lo contrario. Además, los balances más importantes, como los Óscar o los Goya, suelen hacerse en febrero o marzo, por lo tanto, que los días que están por venir sean al menos como los que acaban de pasar.

De momento, 2011 comienza con 1984 y con Egidio, a quién hacía mucho tiempo que no le echaba un vistazo.

Nochevieja Universitaria

2010-12-16T23:40:00.000+01:00

Zamora, 16 de diciembre de 2010.

(En un mundo idílico...)

La ciudad del Románico y el Modernismo apuesta por la cultura en la conocida fiesta de la Nochevieja Universitaria. Durante el día, el centro de la ciudad y las principales calles incluidas dentro de la Ruta Europea del Modernismo estarán repletas de artistas callejeros y creadores locales que ofrecerán gratuitamente a los viandantes su talento. Por la noche, decenas de bares acogerán distintas performances, actuaciones de magia, recitales y conciertos de grupos locales hasta la medianoche, cuando sonarán las doce campanadas universitarias…

(De vuelta al mundo real...)

Zamora rescata su Nochevieja Universitaria con la celebración de un espectáculo de «Supermartxé» en la Plaza Mayor que incluye gogós y deejays. Además, beber será más barato para nuestros jóvenes que podrán reservar sus consumiciones con antelación y continuar la fiesta hasta altas horas de la madrugada. Una de las mayores atracciones será intentar escalar el Merlú de Pedrero o mear en alguna esquina de San Juan sin ser visto…

Luchamos para erradicar el botellón y reivindicamos una universidad propia en nuestra ciudad, pero a la vez promocionamos el alcoholismo entre nuestros jóvenes. Soy zamorano y universitario, y por un día conseguiremos salir en las noticias nacionales. El por qué, poco nos importará.

Slam Poetry Scena Gugalander

2010-12-13T15:27:00.011+01:00

En la tarde de ayer y casi sin querer, terminé por participar en un encuentro nacional de poetas y en su recital posterior que tuvo lugar en el Scena Gugalander de Katowice, enmarcado dentro de los eventos culturales que se realizan en la ciudad para apoyar la candidatura de la ciudad polaca como Capital Europea de la Cultura en 2016.

Durante el Slam Poetry Scena Gugalander se llevó a cabo una competición para descubrir la mejor puesta en escena de los mejores poemas. Tras improvisar unos cuantos versos en inglés sobre una servilleta de papel, llegó mi turno y, sorprendentemente (nervios + inglés + prisas + buenos poetas polacos), obtuve una puntuación bastante elevada.

Los dos finalistas se batieron en algo así como una pelea de gallos poética y quién se llevó todos los aplausos fue un joven local.
Hacia el final de la velada, Patyczak subió al escenario cargado de canciones de punk-rock polaco que interpretó en directo.

A parte de una gran noche, ha sido una gran experiencia de la que por fin tengo alguna imagen.

Foto: Batuhan Sarp

Edito 13.01.10: para colgar aquí los poemas.

El primero es la tradución de Todo lo que necesito, que está posteado varias entradas más abajo; el segundo poema surgió a continuación, en el mismo pedazo de papel, minutos antes de subir a la palestra:

All I need
Sometimes
in which all I need
is feeling like a moth
burning their wings
to be reborn,
like a phoenix
with cheetah legs
to reach your light,
as a Comet
dodging the stars.

M.
M is not from here,
she doesn't speak my language,
she doesn't understand me.
M get naked
just for forty zloty,
she doesn't say anything
but she understand me.
-Come on, you can do it for ten more.
I don't wanna pay
but she need the money.
-M, I need you,
but she doesn't understand me.

La mancha verde

2010-11-19T18:11:00.001+01:00

Publicado en La Opinión (19/11/2010)

Hubo una vez en la que una gran “mancha” verde rodeó de norte a sur una franja de tierra conminando a sus habitantes a no salir de ella. Se levantaron muros y alambradas, y se sembraron campos de minas al rededor. En torno a los muros, soldados montaban guardia día y noche. En el interior, agonizantes, miles de seres humanos esperaban su exterminio, el fin de sus días despojados de su libertad sin que nadie hiciera nada por ellos.
No hablo de Auschwitz, ni de la reserva de los indios Sioux; tampoco de la Franja de Gaza, aunque bien podría hacerlo. Hablo del Sáhara Occidental y de la República Árabe Saharaui Democrática que ve como sus ciudadanos son poco a poco diezmados y condenados a la desaparición gracias a un imperio colonial: El Reino de Marruecos (que no los marroquíes).

Por suerte-y no me interpreten mal-estos días el pueblo saharaui está en boca de todos y no sólo de unos pocos. Es ahora cuando la comunidad internacional podemos brindar la ayuda que hace mucho tiempo debemos al pueblo saharaui. Es ahora cuando todos los ojos están puestos sobre ellos y cuando se deben hacer respetar unos Derechos Humanos que sobre el papel no valen nada. Denunciar las desapariciones, las agresiones, el veto a la prensa y olvidar los intereses económicos de unos pocos-a los que les hemos otorgado el poder de decidir-para defender el derecho a la vida y a la libertad, antes de que las cámaras se apaguen, antes de que enfoquen a otro sitio y sea demasiado tarde.

Todo lo que necesito

2010-11-14T22:22:00.001+01:00

Hay veces
en las que todo lo que necesito
es sentirme una polilla
que quema sus alas
para renacer,
como un fénix,
con patas de guepardo
para alcanzar tu luz,
como un cometa
que esquiva las estrellas.

Día de la Independencia

2010-11-11T18:32:00.003+01:00

Hace frío en Ulica Jagiellońska aunque ha dejado de llover.
Las banderas rojiblancas ondean frenéticamente agitadas por el viento frente al Sejmik.
Una treintena de soldados van de un lado a otro entre el rugir de motores que comienzan a calentar sus mecanismos.

El capitán les ordena salir del destartalado BWP-1 soviético para subirse al camión.
La soldado Agata Kasza es la primera en salir, se aparta un mechón rubio de la cara, recoge el petate y avanza con paso cansado hacía el vehículo.
Le sigue Agnieszka Flak que se sacude el impoluto traje de campaña y se rodea el cuello con una kufiyya blanca y negra de lino resaltando su rostro completamente inexpresivo. Lleva rimmel en las pestañas y los labios levemente pintados de rojo.
En la cabina del camión les espera el sargento primero Adrian Makowski. Él les sonríe, ellas sonríen con desgana a su vez y trepan al camión. Makowski arranca y espera.
Poco después aparece el cabo Kowalik y se acerca al vehículo.
Lleva una mochila verde caqui con una cremallera que abre rápidamente, se pone de puntillas y alarga una botella de vodka al sargento Makowski. Después, tres botellines de medio litro de Tyskie. El sargento nació en Tychy y nunca bebe otra marca de cerveza cuando está de permiso.
Pero hoy no está de permiso. Es el Día de la Independencia. Pasa las botellas hacia atrás y hace un gesto con la cabeza al cabo que se aleja cerrando la mochila. Coge un paquete de cigarrillos de la guantera abierta, se lo ofrece a las dos reclutas y les vuelve a sonreír. Ellas niegan tímidamente. Él les arroja el paquete y borra su sonrisa. Las observa durante unos segundos e instantes después acaricia levemente el rostro de la soldado Flak. Ella se desanuda la kufiya. Él sonríe y mira a la otra recluta que comienza a desabrocharse la guerrera.
Adrian Makowski sonríe aún más y alcanza la botella de vodka del regazo de Flak, quien está encendiéndose un pitillo, la abre y bebe un gran trago. Eructa. Vuelve a depositar de nuevo la botella sobre las piernas de la soldado y deja su mano allí unos segundos. Ella, sumisa, baja la cabeza, cierra los ojos y bebe. Ya no hace tanto frío.
Adrian Makowski pone el vehículo en marcha. Está excitado, henchido de poder y tiene prisa por llegar al campamento antes que el resto.

Batu Khan

2010-11-05T21:50:00.000+01:00

Batu Khan nunca dice no porque es turco. Aunque esté cansado, aburrido o triste sonríe porque es turco. Batu Khan siempre aparece con un termo de té verde caliente que te ofrece si estás cerca. Si no, viene hacia donde estás. Se hace fotos con la cámara de última generación de su teléfono móvil pero a nosotros nos convierte en inmortales para siempre con la vieja réplica de una Rolleiflex de doble objetivo de principios de los 60 que compró a un anticuario en Praga porque es Batu Khan. Se sienta en cuclillas contra la pared como los obreros turcos, habla de política y bromea sobre el mundo. Batu Khan ni si siquiera es Khan ni quiere ser turco. Batu Khan quiere ser un abogado mongol.

Disneyland Poland

2010-10-29T22:30:00.002+02:00

Bienvenidos. Por favor, colóquense las audio-guías…
A la izquierda podemos ver las vías del tren y un antiguo puesto de observación de madera. A la derecha, esos obreros bromean mientras reparan el tejado de la cafetería. Al lado los amantes de las cámaras analógicas pueden comprar carretes, y más adelante, si lo prefieren, tarjetas digitales. Aquellos dos barracones grandes, cerca de la entrada, son las habitaciones. Detrás están los baños, son de pago. Junto a ellos, la tienda de libros, postales, películas y cedés. La tienda de ropa está en la calle paralela a los baños. Pueden comprar uniformes viejos, gorras de trabajo, sandalias de niños o pijamas de rayas de segunda mano. No tenemos tallas grandes. Allí, junto al cine, iniciamos la construcción de un puesto de venta de banderas y merchandising político. En temporada alta podrán elegir su bando: fascistas o comunistas. Si lo prefieren también pueden pedir que les borden una estrella de David en sus chaquetas. Con cada estrella regalamos dos brazaletes blancos. Pronto se podrán comprar artículos de recuerdo como llaveros, carteras, linternas, peines, brochas de afeitar o mechones de pelo de mujer. Algunos aún tienen restos de Zyklon B. Aquellas máquinas apisonan el terreno para construir un McDonald’s donde antiguamente estaba el patio de fusilamiento. Hay también varias suites distribuidas de cara al paredón para los más exigentes. Además, el barracón número 10 ha sido recientemente remodelado para albergar una cervecería de producción propia procedente de los campos de Birkenau. Pueden disfrutar del balneario de aguas termales y la sauna dónde se encontraban ubicados los hornos crematorios y la cámara de gas. Creo que eso es todo. Les deseo una agradable estancia en Auschwitz.

Hoy he estado en Auschwitz. He visitado el campo I situado en la localidad de Oświęcim y realmente me ha imptactado. Pero no de la forma que yo esperaba. Una guía despreocupada que se limitaba a leer los carteles y el complejo turístico en el que han convertido uno de los mayores campos de exterminio de la II Guerra Mundial, han hecho que mi visita ante uno de los mayores exponentes del Holocausto haya sido completamente indiferente.
El texto lo he escrito a raíz de esta experiencia, que más se ha parecido a una visita a un parque de atracciones que a un campo de concentración nazi.
Ciertos lugares existen en el complejo y otros son exageraciones que, por otra parte, no me sorprenderían si algún día llegán a incluirlas en el recinto.
Me ha sorprendido el hecho de que los polacos están más que orgullosos de algo que para mí sería un insulto si estuviera ligado de alguna forma más cercana a los sucesos y a lo que el campo debería representar en realidad.

Me acuerdo de una ciudad a orillas del Pisuerga

2010-10-15T22:42:00.000+02:00

Una de las tantas cosas que he aprendido gracias a los chicos de Colmo, es a acordarme de cosas...

Me acuerdo de aparecer en la estación, con una camiseta de los Lakers.
Me acuerdo de pintar de naranja las paredes desconchadas de mi segunda habitación.
Me acuerdo de no tener calefacción y ducharme con agua fría.
Me acuerdo de quemarme por primera vez en mi segunda cocina y me acuerdo también de levantarme de madrugada a cerrar el gas.
Me acuerdo de correr con Víctor por la calle decididos a regalarle una valla de obras públicas a Noe.
Me acuerdo de Artículo 20, de las entrevistas, de los reportajes, los artículos y las crónicas.
Me acuerdo de la cancha del río y de los tiros libres en la nieve.
Me acuerdo de grabar algunos cortos y de las ollas de pasta, pero también me acuerdo de los guisos y de los calamares con patatas.
Me acuerdo de dormir en diagonal y del lado de dentro.
Me acuerdo del mojito, y la guitarra, y las vecinas.
Me acuerdo de las fotos, de Calixto y Melibea y también me acuerdo de los vídeos y el susto de después.
Me acuerdo del día que intentaron destrozarme la bici en el patio.
Me acuerdo de la Mesa de Asamblea, de la Sala de Alumnos, del Consejo de Departamento y de la Junta de Facultad.
Me acuerdo de Cantarranas y de los bocadillos de pollo con ali-oli.
Me acuerdo de dormir en la facultad con el mármol como almohada, y del ruido, de los golpes y los gritos, y de la impotencia porque siempre ganen los mismos.
Me acuerdo del frío y de la niebla, de la nieve y de los sueños.
Me acuerdo de hablar inglés en casa, mientras comíamos, para prepararnos para el año siguiente.
Me acuerdo de la frustración de las horas perdidas frente a la pizarra.
Me acuerdo de empezar a contar los leones y dejarlo al llegar a la mitad de la plaza.
Me acuerdo de Iván Ferreiro y la SEMINCI, y me acuerdo de Breda en Plaza España.
Me acuerdo de Colmo, de Versátil.es IV y V, y del concierto en La Curva y de La Feria del libro y de leer en casa gracias a ellos, y me acordaré siempre de que han sido la mejor experiencia que he vivido en la ciudad a orillas del Pisuerga.

Karma Police

2010-09-29T23:47:00.007+02:00

Hay noches en las que sólo un par de guitarras y una canción pueden hacer temblar todos y cada uno de los edificios de esta ciudad.

En esta parte del mundo...

2010-09-22T16:28:00.000+02:00

...amanece cuando aún es de noche
y anochece cuando aún es de día.

Repito estas palabras...

2010-09-19T17:16:00.002+02:00

La primera noticia de España, nada más salir de la frontera y aún sobrevolando Francia, ha sido la muerte de un gran cantautor.

Repito estas palabras
con voz que se me escapa
a sitios donde crecen
el crimen, la amenaza,
la fiera soledad
de los que a hierro matan.

d·_·b J.A. Labordeta - Homenaje a Víctor Jara.

Rumbo: Polonia

2010-09-18T10:25:00.002+02:00

Desde hoy, voy a vivir unos cuantos meses en una ciudad del voivodato de Silesia llamada Katowice, al sur de Polonia. Irremediablemente y a causa de ello, acabaré volcando mis vivencias en muchas de las cosas que escriba en este blog. Veremos que sale de todo esto...

Reseñas: Mosje y Reizele en el vientre de la ballena (Karlijn Stoffels)

2010-08-25T16:38:00.010+02:00

No soy muy aficionado a hacer reseñas de libros o películas, pero de vez en cuanto sí que me gusta hacer algún comentario de algunas obras que me gustan o me sorprenden. Muchos libros, películas o series las he descubierto gracias a citas o reseñas en otros blogs, páginas webs... por lo que me parecen bastante útiles. Aún así, no suelo hacerlas muy a menudo para no destrozar la historia o dar una imagen equivocada de la obra. Tampoco pretendo describir el argumento puesto que muchas veces, una forma errónea de plantear el argumento supone destruir la historia en sí. Personalmente, suelo disfrutar mucho más las historias de las cuales desconozco su argumento y no tengo ninguna idea preconcebida de ellas.
Por eso, simplemente me gusta comentar dichas obras y poder compartirla para darla a conocer, por lo que de mis reseñas en muy pocas ocasiones reflejaré el argumento de la trama de forma directa más allá de unos cuantos apuntes para centrar la historia.

Así pues, aquí voy con una pequeña novela que me prestaron hace unos meses y que había tenido abandonada hasta hace poco en mi mesilla: Mosje y Reizele en el vientre de la ballena, de Karlijn Stoffels.

Reconozco que me costó un poco comenzar a lee este libro porque no me enganchó del todo en la primera toma de contacto, pero tras un segundo intento, hace unos días, lo devoré en una tarde.
Karlijn Stoffels construye una historia que se desarrolla durante la invasión nazi sobre Polonia a principios de la II Guerra Mundial. Los capítulos son cortos, fáciles de leer y que realmente enganchan. Si además se tiene conocimiento del tema y del conflicto, la lectura del libro es increíblemente sencilla.

Desconozco hasta qué punto la trama es real, pero aún así, la construcción que la autora hace de los hechos es muy ilustrativa y realista, recreando las vivencias de los personajes de una forma muy cuidada y nada pesada (como ocurre con muchas otras historias ambientadas en este periodo). Entre la realidad y la ficción, varios de los personajes existieron en realidad y están reflejados de forma muy cuidada en la historia.

Realmente he disfrutado con la forma en que la narración transmite los ambientes, los sentimientos de los personajes, la tensión de la época y la manera de reflejar la pobreza y la riqueza de aquellos años, los actos cotidianos de un país en guerra, los inicios del conflicto y el Holocausto...

Mosje y Reizele en el vientre de la ballena es un libro que sin duda gustará a quien acostumbre a leer novelas históricas ambientadas en la II Guerra Mundial. Aún así, es un libro que por histórico, no es un diccionario militar de la época ni una complicada narración del conflicto armado. Es un fugaz retrato de la vida de una Polonia en guerra sin entrar en cuestiones complejas que distraigan de la lectura principal.

Vuelvo a reiterar que a mí, me ha sorprendido bastante. Eso sí, si no os llama la atención de primeras, dadle aunque sea una segunda oportunidad y seguramente lo disfrutaréis...

Sobredosis

2010-08-06T18:52:00.010+02:00

Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí.* Comenzó a empequeñecerse hasta confundirse con una de las partículas de polvo iluminadas por el tenue rayo de luz en el que bailaban suspendidas al son de las hadas que aún le acompañaban. A medida que el animal desaparecía entre la espuma dorada de polvo, aumentaban las arcadas. Tumbado, viajaba a toda velocidad y las paredes le rozaban al pasar. Venciendo al vértigo, intentó incorporarse apoyando sus manos sobre el mar de sábanas húmedas que se pegaban a su piel. Gritó al quemarse con el cuerpo frío como el hielo que descansaba a su lado. Una nube vaporosa huía de la comisura de su boca descendiendo por su cuello. Al ver la imagen, la arcada tuvo el resultado deseado y la luz desapareció de la angosta habitación. Su desnudez se derrumbó sobre la de él poniendo fin a su viaje.

* Este microrrelato surge a raíz de un ejercicio que consiste en continuar el que está considerado como el relato más breve de la literatura universal: "Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí", composición creada por el escritor guatemalteco Augusto Monterroso.

Retorno

2010-08-01T18:12:00.008+02:00

Regreso a Deheishe.

Intención: retomar el blog.
Hasta cuándo: no tengo ni la más mínima idea.

Suerte.
Gracias.

Bella

2010-01-12T22:07:00.002+01:00

Publicado en "La Fanzine".

Cuando la vi por primera vez me pareció perfecta. Era alta y esbelta, y al verla de pie parecía delicada y paciente. Aparentaba estar allí parada, esperando a que yo pasara frente a ella, con sus curvas pronunciadas-aunque no en exceso-y su barriga delgada y ovalada. Su piel era la de la madera recién cortada, quizás algo bronceada, pero aún así brillante y lisa: perfecta. Estuve frente a ella unos pocos segundos pero enseguida noté la fuerte atracción que ejercía sobre mí. Cabellos lisos de plata y oro se tensaban rectos y rugosos. Algunos eran casi invisibles, otros me reflejaban su luz. Quería acercarme a ella, lo hacía cada vez más y a cada centímetro estaba más cerca y era más real. Quería tocarla, notar la suavidad de su piel y la rugosidad de sus coloreados cabellos.

La primera vez que nos tocamos fue mágica. Ella rozó mis piernas con la suavidad de su cuerpo y yo toqué sus cabellos con una de mis manos, bajando con la otra por todo su cuerpo y siguiendo la línea de plata y oro que continuaba más y más abajo siendo casi tan larga como su cuerpo curvado. El roce de mis yemas al contacto con sus cabellos emitía un sonido musical de notas broncíneas. Ella parecía tener la voz más dulce a juzgar por sus facciones, pero su tono era aún mejor a cualquiera que mi abotagada mente hubiera podido imaginar. Ésta despertó súbitamente al escuchar su potente voz y tuvo la necesidad de conocerla más a fondo, de explorar sus rincones, aquellos que puede que otros hubieran descubierto ya, y otros muchos que incluso ella misma desconociera.

El encuentro fue extremadamente rápido, y la despedida recelosa y ardiente por mi parte. Necesitaba volver a verla. Llegué a tener a otras sobre mis piernas, otras que intentaban imitar su color de bronce, incluso algunas que parecían incendiarse por el mismo fuego de la madera de un arce encendido; las había de tez oscura, y otras muchas como el negro carbón, pero ninguna me hizo sentir como ella lo hizo con su mera presencia, con su contacto y su voz.

En nuestro segundo encuentro ella volvió conmigo a pesar del esfuerzo que me costó conseguirla pues dijo tener dueño. Aún así, ella acabó viniendo conmigo. De una forma u otra estábamos hechos para encontrarnos, incluso antes de conocernos, y a partir de ese mismo día comencé a encontrar esos recónditos rincones y pliegues inexplorados que surgían entre acordes y slides de sonido western. En un principio se presentó como Richwood y me llamó artista pero le pareció perfecta la idea de llamarse Bella sin la elle de llave, aunque no fuera italiana ni nada por el estilo. Más bien viene del Oeste, como su sonido, y aunque con el paso del tiempo luce algunas heridas y arañazos, sigue siendo igual de bella y perfecta y sabe callar aunque la electricidad recorra todo su cuerpo. A ella le gusta el sonido de su voz y a veces cantamos juntos, pero la gran mayoría de ocasiones yo callo y ella se luce y seduce bajo mis torpes dedos.

Deheishe, una poesía y otros relatos

2008-04-26T19:38:00.003+02:00

Ya a la venta el libro "Deheishe, una poesía y otros relatos".

El libro reune una poesía y todos mis relatos premiados en distintos certámenes literarios, así como un relato inédito.

Contiene:

-En el norte de tu cuerpo (1º premio en poesía "I.E.S. La Vaguada" curso 2003/04)
-Deheishe (1º premio "XXI Certamen de Navidad de la Junta de CyL" 2006)
-Demasiado tarde (1º premio en prosa "I.E.S. La Vaguada" curso 2005/06)
-Bagdad (Inédito 2007)
-La Gaviotina (1º premio en prosa "I.E.S. La Vaguada" curso 2004/05)
-No quedan estrellas en el campo (1º premio en prosa "I.E.S. La Vaguada" curso 2006/07)
-Saltar la valla (1º premio "XXII Certamen de Navidad de la Junta de CyL" 2007)

Si quieres hacerte con un ejemplar, puedes en:

deheishe[arroba]gmail.com

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